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Moscovo, 16H00.
A noite cai sobre o manto branco que cobre a cidade. O trânsito caótico dissolve-se agora em passagens esporádicas dos últimos habitantes que regressam ao aconchego dos seus lares. Fazem-no em veículos que devem alguns anos à sucata e cuja inspecção periódica os condenaria ao abate imediato. São verdedeiras relíquias sobre rodas que se arrastam num colectivo tão cinzento e uniforme como os edifícios e o humor dos moscovitas. Mas resistem, tal como eles.

Na noite da chegada, uma variação térmica de menos 30 graus do que na origem, o vento cortante como lãminas e a viagem surrealista pela estrada escorregadia que acede ao centro da cidade tirou qualquer dúvidas sobre a questão “onde diabo viemos parar?” Isto é Moscovo no seu real esplendor e para estreia na capital russa, as condições não podiam ser mais consonantes com a fama do clima soviético.

Pela manhã, uma surpresa agradável- o sol. Ainda que acompanhado da tonificante temperatura de 8 graus negativos, traz à cidade um encanto especial. Uma luz mágica, proporcionada pelo baixa posição do astro, alonga as sombras que se espreguiçam pela neve em traços contrastantes com a sua brancura.
Os moscovitas saem da toca e agarram a vida com calma, que o frio não é para pressas. Há que remover a neve acumulada em passeios, pára-brisas, estradas e telhados, reabrir acessos, aquecer motores e relembrar que o Inverno ainda está para vir. Uma atitude resignada, um caminhar certo, a certeza solitária de apenas mais um dia.
A escassez de sorrisos parece-me proporcional às horas de luz solar e cada vez mais comungo deste ritual laboral onde nos questionamos se o trabalho é uma forma de vida ou uma forma de morte. Com ou sem interrogações metafísicas, o tempo escasseia e amanhã é mais um dia. Vamos a ele.

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